La fraternidad universal no es pecado

 

Dada la inmensa notoriedad que han tenido las últimas declaraciones del cardenal Muller sobre la fraternidad, voy a dar mi modesta opinión.

Primero de todo, he comprobado en la fuente original, en italiano, que las traducciones fueran correctas; también el contexto.

Segundo, por más que aparezca en un medio público, los periódicos más serios nos han demostrado en numerosas ocasiones como lo que coloca entre comillas un periodista no necesariamente lo ha dicho el entrevistado. Es más, esto es bastante frecuente.

Hechas estas salvedades el cardenal habría dicho:

 Cualquier llamada a una ‘fraternidad universal’ sin Jesucristo, el único y verdadero Salvador de la humanidad se convertiría, desde el punto de vista de la Revelación y teológico, en una loca carrera en tierra de nadie, si el Papa, cabeza de todo el episcopado, no reuniera siempre nuevamente a los fieles en la explícita confesión de Pedro a Cristo, hijo de Dios viviente.

En italiano, para el que le interese y con algo más del contexto:

Ogni appello ad una “fratellanza universale” senza Gesù Cristo, l’unico e vero Salvatore dell’umanità, diventerebbe, dal punto di vista della Rivelazione e teologico, una corsa impazzita nella terra di nessuno, qualora il papa, a capo dell’intero episcopato, non riunisse sempre nuovamente i fedeli nell’esplicita confessione di Pietro a “Cristo, il Figlio del Dio vivente” (Mt 16, 16). Per questo la Chiesa del Dio trino non è in alcun modo una comunità di membri di una formazione religiosa umanitaria, che potrebbe fare a meno del Dio uno-trino personale ed essere condivisa persino dagli atei, nel senso dell’identificazione panteistica dell’essere con la finzione personificata del dio di Spinoza (deus sive substantia sive natura).

Bueno, en esto no estoy de acuerdo con lo que ha dicho el cardenal. Por supuesto que hay base filosófica para una fraternidad universal de la humanidad. No voy a argumentarlo porque no quiero insultar la inteligencia de mis lectores.

No solo eso, hay todo un esfuerzo para fundamentar bien esa fraternidad desde un punto de vista teológico. Es decir, no tengo la menor duda de que este siglo, el XXI, verá la construcción de una teología común.

Esa teología común no solo nos ha llevado ya a una mera colaboración, sino a que el papa Benedicto asista a las vísperas solemnes en la Abadía de Westminster o a que el papa Francisco hay elogiado lo positivo de la religión musulmana.

Que el futuro conllevará un creciente número de actos ecuménicos, de oraciones en común, de reuniones para concertar políticas de común acuerdo en la Ciudad de los Hombres, no me cabe la menor duda.

La figura del papa está llamada a trascender los moldes de la Iglesia Católica para iluminar y guiar a la entera familia cristiana. Y, al mismo tiempo, tiene que desbordar esos moldes de la familia cristiana para hacer otro tanto con los demás creyentes del único Dios.

Eso requiere no solo de palabras, sino también de gestos, que pueden ser ceremoniales y hasta rituales. Eso requiere la creación de un lenguaje que sea inclusivo (con los otros creyentes en un Padre común), un lenguaje que no ofenda.

La fundamentación de esto en el Antiguo Testamento está clara, no voy a citar pasajes. Y ya no digamos en el Nuevo Testamento. ¿Será necesario recordar que los cristianos siguieron subiendo al Templo a orar? Sin duda, también a participar de la liturgia del Templo, realizada por un clero aarónico. ¿Será necesario recordar el voto que hizo san Pablo en el Templo? En mi novela sobre san Pablo, explico con minucioso detalle qué implicaba ese voto. Desbordaría el espacio de un post explicarlo.

¿Acaso el amor entre los cristianos anula la fraternidad de la familia humana de la época prediluviana? ¿Acaso lo sobrenatural anula lo natural?

No pocos cristianos están un poquito radicalizados en sus juicios sobre las personas. Han confundido ser antiabortistas, con la necesidad de considerar a Biden y su vicepresidenta unos monstruos. A un católico puede no gustarle el presidente de España, Sánchez, pero no hay obligación moral de odiarlo.

La mente de demasiados católicos está en ebullición con el fuego de absurdos vídeos de Youtube. Todo son conjuras. Detrás de todo, está Rothschild, el clan entero. Detrás de cada nombramiento episcopal, están los nanorobots de Bilderberg. La mirada de mi carnicero es la típica de un masón escocés libre. Mi zapatero envuelve las cajas con los pliegues propios de los participantes en aquelarres. Después no es de extrañar que si nieva, no sea nieve real.

Yo al llegar a casa, después de la nevada, y darme un baño

 

30 cms. de nieve que se han transformado en duro hielo. Yo he ido a comprobarlo in situ al caerme esta mañana. Sí, es cierto: está duro. No es una leyenda urbana.

Si las leyes de la química hubieran sido otras, por ejemplo, que el agua congelada tuviera una consistencia gomosa (como la de la gelatina), pues yo hubiera rebotado con una sonrisa. Pero la química puede ser muy cruel.

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Esta noche la temperatura ha sido de -14,2 ºC. No dejo de pensar en cómo acumular este frío y soltarlo en el interior de mi casa en agosto.

33 litros, en forma de nieve, han caído por metro cuadrado en Madrid. ¿Qué significa eso? Pues que ayer nadie teníamos pan. Pensé en hacer una tortilla de patata. Me ha costado años lograr que me salgan bien las tortillas de patata. Las primeras tortillas eran frankenstenianas.

Pero, cuando miré en la alacena, no me quedaba ni una patata. Estuve dando vueltas a cómo hacer la tortilla de patata sin patatas. Pero llegué a la conclusión de que la patata era un ingrediente necesario.

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Tras varios días sin circulación rodada, hoy los supermercados estaban llenos como si las fuerzas napoleónicas estuvieran ya a solo diez kilómetros de la ciudad.

Post Data 1: Muchas gracias, Alfonso, por tu ayuda en la cuestión martítima que pregunté ayer. Si alguien más ha escrito algo, ahora voy a revisar los comentarios. Gracias.

Post Data 2: Ah, pillines. No hay quien os de gato por liebre. Efectivamente, el de la foto de arriba no soy yo. Tiene más pelo.

San Pablo se montó en no pocos barcos en su vida

 

He sacado estas dos reconstrucciones de una enciclopedia naval online. La primera reconstrucción la presentaban como una nave del modelo Oneraria. La segunda como del modelo Corbita. Pero por fuera, son exactamente iguales en la forma. 

Bueno, a ver si alguien me puede ayudar con mi novela, pues he puesto un dato que no sé. No me di cuenta de que, al final del segundo viaje de san Pablo, escribí que hacía el viaje de Éfeso a Cesarea Marítima a finales de noviembre.

No caí en la cuenta de que en esta época solo se hacía navegación de cabotaje. La época de mare apertum comenzaba en marzo. Lo he arreglado diciendo que emprendieron el viaje por la costa y que cuando llegaran a determinada altura sería cuando decidirían si seguir rumbo al oeste (por la costa) o rumbo sur (hacia Chipre).

Me da la sensación de que algún navío sí que se animaba a hacer esa pequeña travesía en alta mar si veía los cielos muy claros y completamente sin nubes. Tengo esa impresión porque se trata de un recorrido muy corto. Pero es de altar mar...

En fin, si alguno me puede dar algo más de información acerca de si había excepciones, se lo agradecería.

Eminencia, ¿podríamos hacer algo para evitar esto?

 

La nevada del siglo

 

Ayer salí a jugar con la nieve. Es la mayor nevada que he conocido en mi vida. Comprobé mi mala puntería a la hora de tirar bolas de nieve. Los otros eran igual de malos que yo.

Pero el problema fue que el viernes estaba en Madrid y cuando a las 8:00 de la tarde regresé, me di cuenta de que la situación estaba tan mal en la carretera que no sabía si iba a llegar a Alcalá. Nevaba con furia, con rabia, sin parar. De hecho, no paró hasta las 5:00 de la tarde del día siguiente.

Había poquísimos coches en la autovía de ocho carriles, cuatro en cada sentido. No se veía el asfalto, todo el rato se circulaba sobre la nieve, y ya solo por un carril. Vi una sola máquina quitanieves circulando por el sentido contrario.

Las pocas veces que frené pude comprobar que el coche no se detenía, se deslizaba hasta que perdía fuerza. No me choqué porque iba a 40 kms./hora y con una gran distancia del coche que me precedía.

En serio que varias veces pensé que, en cualquier momento, la hilera de coches se detendría y nos quedaríamos allí detenidos durante horas. Gracias a Dios, no sucedió. 

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Pero el problema fue al llegar a la ciudad. Si la autovía estaba mal, siendo una carretera principal, las calles de la ciudad estaban al mismo borde de no permitir ninguna circulación.

Varias veces pensé en aparcar en cualquier sitio libre y seguir a pie. Pero me decía: “Bueno, un poco más”.

En la penúltima rotonda, aun yendo a menos de 20 kms./hora el coche se deslizó completamente a un lado. Menos mal que no había nadie en toda la rotonda y pude acelerar suavemente en la dirección adecuada.

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Después vino el problema de bajar la rampa de mi garaje. En cuanto comenzara a bajarla, sospeché que me deslizaría hasta abajo. Me bajé del coche, examiné la situación con calma. Se me ocurrió que si ocurría eso, podría frenar al meter el coche en el interior, donde no había nieve.

Afortunadamente, la nieve mullida impidió que se deslizase. En la rampa había nieve, no hielo. En un momento lado, se me ladeó el coche, pero al frenar se formó una cuña de nieve delante de las ruedas delanteras y eso me detuvo.

Gracias a Dios, no pasó nada.

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Pero estoy indignado contra las autoridades. Dijeron a la población: “No salgan si no es imprescindible”. Pero una cosa es eso, y otra muy distinta hubiera sido decir: “Las carreteras van a estar impracticables a las 8:00 de la tarde”. Es muy distinto.

Las autoridades dieron un mensaje que se prestaba a la confusión. A partir de esa hora, fuera imprescindible o no, ya casi no había manera de circular. Fueron muchísimos los trabajadores que se encontraron sin poder llegar a casa. Deberían haber dicho por la mañana: “Si van a trabajar, no van a poder regresar en coche a sus casas”.

Si se equivocaron, a las 7:00 de la tarde sí que podían haber hecho un llamamiento de emergencia, avisando de que las carreteras iban a quedar impracticables. Pero no lo hicieron. No solo eso, permitieron que siguieran entrando coches en carreteras que ya estaban bloqueadas.

Y después está la pregunta que yo me hice todo el tiempo: “Aquí hay muchos coches en la A2, ¿dónde están las máquinas quitanieves?”. Porque yo recorrí 20 kms. de distancia y tuvimos la alegría de ver ninguna ayuda de ese tipo.

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En el hospital, enfermeros y médicos se quedaron atrapados, ya no pudieron salir del edificio. Decidieron doblar turno, pues tampoco pudieron llegar los del siguiente. Pero me dijo una enfermera que urgencias estaba vacía porque tampoco se podía llegar al hospital.

Post Data: Si a partir de este año, cada invierno, hay una nevada así en Madrid, consideraré muy seriamente que estamos al borde del fin del mundo.

Qué bien nos lo hemos pasado. Obsérvese la puntería en la última foto.

 

Más fotos de esta mañana, dando un paseo con varios polacos

 

Nevada, 9 de enero de 2020

 

Después del almuerzo, como viene siendo habitual, escribiré el post del día. Pero vaya este vídeo de antemano para que veáis la nevada que ha caído en todo Madrid y Alcalá que está a 20 kms.

https://www.youtube.com/watch?v=K19nXdMgOlo

Esta noche

 

Esta escena ha tenido lugar en el Congreso de Estados Unidos, no en el congreso de una dictadura norteafricana

 

Penetrar en el Congreso de España es una tarea difícil. Más allá de cierta cantidad de personas, de forma automática, se cierran las calles de acceso. El protocolo de actuación está ensayado infinidad de veces y lo hacen en un tiempo brevísimo. Todos los accesos siempre están vigilados por cámaras para impedir una concentración justo delante del edificio.

La policía y los antidisturbios no tienen que ir, están allí. Y los antidisturbios del Congreso son impresionantemente eficaces. Hemos visto cómo controlaban a decenas de millares de personas empeñadas en tomar el congreso.

Si todo fallara, está la valla metálica que cierra el acceso a las puertas. Ni un camión lanzado contra esa alta valla la atravesaría. Después quedarían las dos más que sólidas puertas de acceso al edificio, preparadas para ser bloqueadas.

El Congreso de Estados Unidos, por el contrario, no tiene unas calles que permitan ser bloqueadas, ni esa valla, la policía vino de otros lugares (no estaba allí), las ventanas estaban a una altura que permitían acceder desde fuera. Y, algo increíble, no eran cristales blindados.

 Por si fuera poco, habiendo una manifestación de este tipo, no hubo infiltrados de la policía. En Madrid, la policía, por sistema, se infiltra en cualquier manifestación ante el congreso que esté organizada por antisistemas. Esa siempre ha sido la pesadilla de los neoanarquistas, saber cuántos infiltrados había entre ellos en cada convocatoria.

Además, en España, una manifestación cuando el congreso está en sesión está prohibida. Las penas son altas si se infringe esa norma legal. Pero más altas si uno entra en el edificio:

Artículo 493 del Código Penal: Los que, sin alzarse públicamente, invadieren con fuerza, violencia o intimidación las sedes del Congreso de los Diputados, del Senado o de una Asamblea Legislativa de Comunidad Autónoma, si están reunidos, serán castigados con la pena de prisión de tres a cinco años.

¿Qué me parece la invasión del congreso de Estados Unidos? Creo que es algo tan evidente que no merece perder tiempo en comentarlo.

2020 fue para mi el año de san Pablo. Miles de personas espero que recorrerán mi mismo no "Camino de Santiago", sino Paulino.

Ahora que estoy a un par de días de acabar mi novela sobre el apóstol Pablo, ahora que estoy tan cerca de acabar mi novela sobre el principio de la Iglesia, me percato por milésima vez de lo entremezclada que está nuestra fe con la historia. La fe que se desarrolla (homogéneamente) en la historia. La historia que (sin cambios esenciales) desarrolla la fe.

Hacer una novela sobre la Iglesia fresca salida de las manos de Jesús y entregada a las manos de los Doce es hacer teología.

Viajar con san Pablo es viajar a la frescura primera de la fe.

Para mí ese momento fue una época aurea. Pero no nos engañemos, existían las mismas miserias, egoísmos y pecados que ahora.

Pero no, tampoco era lo de ahora solo que con togas y túnicas. La Iglesia es sustancialmente la misma, pero ¡cuántos cambios!

La frescura del primer momento. La alegría de una ilusión primaveral. En medio todo ello de una sociedad de opresión, esclavitud y sangre, pero también en medio de un imperio bellísimo. ¡La belleza del imperio! Se sentían orgullosos de haber llegado a esa plenitud. Los siglos futuros querrían repetir, imitar, revivir, ese imperio hermoso.

Siento que acaba un viaje para mí. He consagrado un año de mi vida a un gran mural, a una gran pintura: a la Iglesia. Doy sermones. Este libro de tres tomos de novecientas páginas cada uno es un sermón. El recorrido acaba. Ahora otros recorrerán el camino que he abierto sobre la nada. Tropezarán en las mismas piedras, doblarán por los mismos recodos, verán lo mismo, escucharán las voces que yo escuché, olerán las mismas especias y escucharán los mismos sones de la flauta doble de los griegos.

Después de la comida, ampliaré este post. Estas son solo unas líneas sueltas.

En Hechos 1, 18, aparece un pequeño detalle del final de Judas Iscariote que me llamó mucho la atención cuando lo leí hace ya muchos años y que se suele recordar poco: que sus entrañas salieron con fuerza de su cuerpo.

Now this man acquired a field with the reward of his wickedness; and falling headlong, he burst open in the middle and all his bowels gushed out.

Gush significa chorro. To gush es chorrear. Burst significa estallar. Miré el original griego y esta traducción inglesa es perfecta.

Lo que me resulta llamativo es que nadie se suela referir a este detalle.

Un recuerdo tan agradable de mi adolescencia

El otro día, por la novela en la que estoy empeñado, vi que ponían en la televisión Cleopatra (1963) y me decidí a grabarla. Esta película me entusiasmó cuando yo tenía quince años. Fue todo un hito de mi adolescencia. La vi tantas veces en mi vídeo Beta que me la aprendí de memoria. Razón por la que no la había vuelto a “visitar” desde entonces.

Cuando ayer empecé a verla, me quedé sorprendido. No sé quiénes asesoraron a Mankiewicz, el director, pero lo hicieron magistralmente y el director les obedeció. Qué amor al detalle. En esa época de mi adolescencia no podía valorar lo perfectamente hecha que está.

Además, los personajes respiran veracidad, los diálogos son creíbles. He visionado tantas películas históricas posteriores con buenos presupuestos que se te caen de las manos: todo es de cartón piedra. En esta película de 1963, no: magnífica.

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Sea dicho de paso, a mi novela le quedan un par de días para acabarla. Casi ni me lo creo. Aunque después me quedará revisar el apéndice. Eso creo que lo acabo en un día. Y más adelante mi querido corrector argentino me enviará sus correcciones. Solo quedan dos tomos. No creo que necesite más de una semana para yo cambiar cuestiones de estilo, de comas, de redundancias y similares.

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La imagen del foro que pongo debajo no es de la película citada. Es una reconstrucción moderna.

Ritual para la consagración del nuevo año

 

El día 1 de enero, me sentí tentado a escribir sobre el tema que lo voy a hacer ahora: lo bonito que sería que hubiera una ceremonia religiosa especial en el Vaticano de entrada al nuevo año. No una misa o una exposición del Santísimo, sino una ceremonia específica. Un ritual especial para un momento especial.

Como lo del Vaticano no creo que sea para pronto, también se podría hacer en cualquier catedral. Paso a explicar cómo lo haría yo. Estos serían los pasos:

Celebración civil: En una plaza cercana a la catedral, se reúne la gente para esperar el nuevo año. Se puede proyectar sobre una pared del mismo templo un reloj digital. Allí tendría lugar el regocijo natural de la cuenta atrás. Felicitaciones, alegría y todo lo que lleva aparejado un momento feliz como ese.

Procesión: Después de dejar unos cinco minutos para la expansión y la alegría. Partiría la procesión hacia la catedral. El obispo podrá delegar la presidencia. Detrás de la cruz procesional, sería bueno que hubiera siete ostiarios. Laicos que hubieran recibido esta orden menor. El obispo y los sacerdotes más ancianos (símbolos del paso del tiempo) irán revestidos con capa pluvial, otros con alba, otros con sotana y roquete.

Puerta Santa: En la construcción de las nuevas catedrales, se podría tener en cuenta el hacer una puerta para los años santos. El obispo al llegar, se signará. Un acólito vendrá con un ritual de gran tamaño con letras grandes. El obispo, con los brazos extendidos, hará una oración que simbolice que Dios les abre una nueva puerta, la puerta de un nuevo año. Que atravesar esa puerta de la catedral simboliza que atraviesan el umbral de un nuevo año y que eso es un don.

Acto seguido, aspergerá el umbral de la puerta para simbolizar que quiere purificar los primeros pasos en ese nuevo espacio de tiempo. El espacio como símbolo del tiempo. Después puede incluso, ungir con crisma los dos capiteles de la puerta. Capiteles que representará uno el paso del tiempo a los ojos de Dios Padre desde la creación de la humanidad. El otro representará el tiempo de la Iglesia ante el Espíritu Santo. Son dos ejemplos de lo que se puede hacer, como es lógico. Se ungen para simbolizar que se consagra ese tiempo al Señor. Sería bueno que se tratara de dos capiteles que permitieran que Jesús o María fuesen besados por los que entrasen, para expresar con ese gesto

Ungidos los dos capiteles con siete cruces, símbolo de la semana. El obispo llamará con un martillo ceremonial a la puerta. Tres veces dará tres golpes. La barra de detrás se habrá quitado (desde dentro) y los ostiarios tirarán de las argollas de la puerta hacia afuera para abrirla.

Procesión interna: Los eclesiásticos penetrarán rezando el Te Deum en acción de gracias por darles más tiempo de vida. Se habrá colocado una imagen de la Virgen María con el Niño, porque el 1 de enero se celebra a María, Madre de Dios.

Mientras se acaba el canto del Te Deum, el obispo inciensa la imagen. En los dos capitales de afuera, están las dos Divinas Personas. En la estatua de dentro, está la Segunda Persona.

Final de la ceremonia: Acabada la incensación, el obispo besa el pie de la Virgen y coloca las manos sobre una piedra con una inscripción sacada de las Escrituras. Simboliza este gesto que coloca el nuevo año a los pies de la Virgen María. Los sacerdotes pasan en fila para besar los pies de la imagen.

Después, el obispo hace una oración final y da la bendición. La procesión de eclesiásticos se retira. Los fieles pueden pasar a poner el nuevo año a los pies de María.

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La puerta quedará abierta hasta el final del tiempo litúrgico de Navidad. Así todos los católicos de la ciudad y de la diócesis que lo deseen podrán hacer el gesto simbólico de consagrar el nuevo año a Dios con esa pequeña peregrinación a la catedral.

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Una aclaración: Una ceremona de este tenor solo la podría realizar el obispo en su catedral. Los presbíteros no pueden hacer otros rituales o ceremonias que los inscritos en los libros litúrgicos. Cualquier acto que se salga de lo presente en esos libros tiene que tener autorización del obispo.

Maravilloso retrato de la fotógrafa Romina Ressia

 

Hoy he escrito el martirio de san Pablo en mi novela. Dejé la última parte para el final. Durante varios días, he estado buscando algún artículo sobre lugares de ejecución romana, o si existía algún tipo de protocolo legal en el momento del cumplimiento de la sentencia. No he encontrado nada.

La tradición dice que murió en Aquae Salviae (Tre Fontane), a las afueras de Roma. ¿Por qué allí? En la Urbe las muertes eran un espectáculo. ¿Por qué hacerlo en el campo? ¿Por qué llevárselo a tres cuartos de hora de distancia de las murallas?

En principio, voy a acabar la novela justo en el momento de la decapitación, sin añadir nada más.

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Una novela es como un retrato. La fotografía de arriba me fascina. Ya me gustaría a mi libro darle los colores, los tonos, el ambiente de esa foto. Pero no, no creo haber conseguido un resultado tan magistral como esa imagen.

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Para deleite de vuestros oídos, os pongo la Suite nº 1 (BWV 1066). Es música tan llena de elegante dignidad, una música que habla de la alegría y la esperanza de un modo que sencillamente es inconcebible para la inmensa mayoría de los divos de los dieciochoañeros. Y a esos cantantes les es inconcebible porque su vida produce lo que oímos, y la vida de Bach produce esto que vais a oír: alegría y esperanza en una vida centrada en Cristo.

https://www.youtube.com/watch?v=oqU4rF_ysQo

Qué bonito será el nuevo orden. Lo único un poco malo serán las ejecuciones.

 

Durante mi martirio futuro, probablemente a manos de los defensores de los derechos, a manos de los que quieren abrir “nuevos espacios de libertad”, le pediré al verdugo cosas de este tipo:

Con un poco menos de luz... ¿no le parece que crearíamos un ambiente como más concentrado? No quiero decir nada, pero el público... ¿y si lo dividimos en dos grupos en el fondo?

Después, esos estandartes... ustedes son neanarquistas, pero parece que eso sea neomalgusto. Quítelos, quítelos. No lo dude: menos es más.

Y cuando me mate... haga esto y esto, de esta manera. Se alarga un poco, pero queda más cinematográfico. Sufriré un poco más, pero ¿sabe? Solo se muere una vez.

Para poner durante la sobremesa de la comida de hoy y reir un poco todos

Para todos los que estos días habéis tenido cenas y comidas (creo que todos) os aconsejo esta pieza musical:

https://www.youtube.com/watch?v=P_4-yrIjbA4

Mi dormitorio tal como lo he decorado para estas fechas

 

No es que haya sido algo intencional acabar en este último día del año, pero justamente hoy acabo mi novela sobre Pablo. Solo me queda describir cómo pudo ser el martirio del apóstol. Lo había dejado hacia el final porque no tenía ninguna idea, no se me ocurría cómo enfocarlo.

He estado visionando un buen número de decapitamientos en películas. Horrible modo de pasar media hora. Analizando, fijándome en los detalles, en la composición de la escena, en su encuadre.

María, reina de los escoceses; Tomás Moro, el obispo Fisher, Carlos I, rey de Inglaterra; Ana Bolena y otros más. Desde un punto de vista meramente estético, cinematográfico, ninguna escena me ha gustado.

La escena de Elizabeth, the Golden Age, nos la presenta en un entorno completamente irreal, el más antihistórico de todos los que he visto. Cuando un director se permite tan mal hacer, en una superproducción, ¿qué piensa de su público? ¿Qué concepto tiene de la gente que ha pagado para ver su obra? (Yo no fui uno de ellos.) Si al director no le importa su obra, entonces, apaga y vámonos.

La decapitación en María, reina de los escoceses produce un indudable alivio, pues los espectadores saben que la película va a acabar. En una obra tan aburrida, eso supuso muchos suspiros de consuelo en las butacas. Aunque, en una producción tan tediosa, siempre existía el temor de que el director continuara su película sin la protagonista. Hasta que no aparecieron los créditos, siempre existió ese fundado miedo.

Si, en el futuro, el Estado Español me decapita (o hace algo parecido), cosa que no descarto, dada la evolución jurídica de toda Europa, me permitiré dar algunos consejos al verdugo: “Mira, solo lo digo por la estética...”.

Tiempo de llorar y tiempo de reir

 

Este mes recibí una llamada de una persona consagrada. Por teléfono me ha explicado su triste situación. No pertenece al clero secular por si alguien quiere hacer especulaciones. No diré la orden o la “asociación” o fraternidad. Pero lo que me sorprende es la capacidad que tenemos los seres humanos para hacernos la vida más difícil.

Conozco perfectamente a esta persona y a su “superior” y dónde vive. Por eso sé que la descripción que me ha dado se ajusta a la realidad.

¿Por qué los que seguimos a Jesús, a veces, nos empeñamos en imponer nuestras ideas sobre otros? Siempre es so capa de bien. Nunca insistiremos suficientemente en el respeto a la libertad personal. Y, sobre todo, donde de verdad las cosas se complican, es cuando el fuero interno y el externo se mezclan.

Me parece increíble que a estas alturas del siglo XXI todavía tenga que estar escribiendo estas líneas. Pero a veces todo es tan sencillo como decirle a alguien, por importante que sea: Respete la legítima libertad.

Lo peor es que los desafueros de algunas personas (ojo, son situaciones excepcionales, no comunes) tienen todas las ventajas para quedar ocultos. Todo conspira a favor de la confianza en el superior. Son tragedias personales de muy difícil solución. Aunque las cosas se investiguen todo ocurre en el ámbito oral y, muchas veces, sin testigos.

Qué importante es la labor vaticana de inspeccionar. Pero no, no siempre se hacen bien las cosas. Y después vienen las consecuencias. Peor todavía si el que tiene autoridad impone su tiranía en el fuero interno sin piedad, año tras año. Menos mal que estas cosas son excepcionales. 

Post Data: A veces, pienso que mi vocación podría ser una especie de fray Bernardo de Guy, visitando comunidades. 

¿Le gusta ser tiránico? ¿Le gusta imponer? Pues, mire, a este juego pueden jugar dos. (Risa malvada.)

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Una curiosidad que nada tiene que ver con lo anterior. En cualquier acto de Estado, existe un orden de precedencia. Hoy me he enterado de lo siguiente: In England and Wales, the Archbishop of Canterbury is the highest in precedence following the royal family.

Vacuna sí. Pero, en algunos casos, ¿cuándo?

 

Por supuesto que yo no tendré ningún problema en ponerme la vacuna. La única duda que tengo es si alguien ya ha pasado el coronavirus como yo, ¿cuánto tiempo sería el ideal para poner lo que vulgarmente se denomina el “recuerdo”?

El tiempo ideal para recibir la segunda dosis depende de cada vacuna. Como es lógico, supongo que ese tiempo intermedio ideal no se sabrá hasta que pasen un par de años y se tenga mucha más información.

Parece lógico pensar que los que han pasado el coronavirus, espacien algo de tiempo la recepción de la vacuna hasta aproximarse más al tiempo en que la inmunidad se comienza a perder. Pero es una suposición, me gustará escuchar a los expertos pasado algo de tiempo.

Mi opinión sobre la vacuna

 

Sobre el tema de la vacuna, daré mi opinión porque mucha gente que conozco no está segura y tiene miedos. Resumiré mi posición en una frase muy simple: “A mis padres les he aconsejado que se vacunen en cuanto les llamen”.

Las vacunas actúan del modo más natural posible, haciendo que el propio cuerpo cree defensas. Es muy distinto el modo en que actúa, por ejemplo, un antibiótico.

Además, no se inocula el virus vivo, sino una proteína o una secuencia de proteínas. El cuerpo detecta que eso es foráneo y lo inutiliza, aprendiendo cómo hacerlo durante ese proceso. (Nota: No entro aquí a explicar cómo funcionan las vacunas de vectores virales. Sería largo y no aportaría nada.)

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Nunca, en este blog, he dado un consejo contrario a lo que dicen los médicos. Los médicos tienen su especialidad propia, cada uno la suya, y yo me fio de ellos.

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Ahora mismo, lo que sí que está totalmente desprestigiada es la labor de la dirección de la OMS. Ya antes de la pandemia había dado signos de entreguismo a China en materias muy preocupantes que no voy a detallar y que eran muy graves y con consecuencias trágicas.

Y, al comienzo de la pandemia, la labor de Tedros de tranquilizar al mundo fue exactamente lo contrario de lo que debía hacer. Cualquiera que se hubiera dado una vuelta por un hospital de Wuhan en esa época hubiera entendido que había que tomar medidas urgentes. Si no les dejaron entrar, podrían haberlo dicho: “No nos han dejado entrar”.

Pero lo cierto es que el director de la OMS se dedicó a decir que no se preocupara nadie, para un buen día pasar a reñir a todas las naciones por no hacer más.

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Aunque China hubiera cerrado todas sus fronteras en febrero, hubiera sido imposible que no hubiera salido alguien con el virus antes del cierre. China, desde luego, no jugó limpio. Emitió todo tipo de mensajes tranquilizadores cuando ellos ya sabían que esto era una tragedia mundial.

Aun así, no se hubiera podido evitar porque, para cuando se dieron cuenta, el virus ya estaba por distintos lugares de China. Era inevitable que algún viajero no hubiera salido.

La teología del siglo XXI

Somos la primera generación para la que todo el pasado está realmente presente. En otras épocas, una estatua, un mosaico, un libro, permitían asomarse a otros siglos. Eran como ventanas a las que te asomabas. Hoy día, el Imperio Romano, por poner un ejemplo, está presente en un sinfín de senderos que uno puede recorrer hasta cansarse. Los senderos te derrotarán, te lo aseguro.

Uno puede vivir en el siglo XXI y, por razones trabajo, placer, docencia, afincarse en un rincón de la historia de un modo solo soñado —en realidad, ni siquiera soñado— en otras generaciones.

También vale para la geografía del mundo actual. Yo hablo, de forma habitual, con personas de muchos países. Mientras ceno viajo a esos lugares: recorro su calles o vuelo a vista de pájaro. Por primera vez, una persona en cualquier lugar, puede visionar, sobrevolar, introducirse, en innumerables regiones repartidas por todo el globo. Dígase lo mismo de las profundidades del océano o del sistema solar.

Somos la primera generación en que el espacio de nuestro planeta y el tiempo aparecen en nuestra mesa no ya como un festín, sino como un verdadero mapa de senderos que se bifurcan y que son más largos que nuestro tiempo para recorrerlos.

No solo eso, cuando ahora leemos teología, tenemos capacidad para ponernos en la mente del otro que no pensaba como nosotros. Tenemos capacidad para ver todo lo bueno, verdadero y noble que enseñó el que era un hereje o un no bautizado.

Hoy, en mi lectura, me metía en la mente de un árabe de la época de Mahoma; e intentaba hacer ese ejercicio del modo más comprensivo, más realista posible.

En este campo, también nuestra mente ha alcanzado una flexibilidad que no era común en otras épocas. Por supuesto que los escolásticos dejaron por escrito lo verdadero de un Averroes, de un Plotino y de tantos otros. Pero nuestra capacidad de meternos en su mente y captar de un modo global todo lo bueno del otro es muy distinta ahora que hace siglos.

Nuestra época ha experimentado una cierta disolución del espacio, del tiempo, de los prejuicios. Lo que ocurre con el planeta, ocurre también con la teología. Puede uno mantener ciertos acentos, ciertos estilos, pero el teólogo de nuestra época ya no es como el teólogo de hace dos siglos.

Navidad, árboles...

 

Estoy casi seguro de que lo puse hace tiempo en este blog. Pero es que vale la pena verlo una segunda vez. Es la historia de Polonia resumida en ocho minutos. Y explicada de un modo fascinante:

https://www.youtube.com/watch?v=7SpddNW7a3k

Desde que me he enterado de que la vitamina D no se obtiene en cantidades suficientes con la alimentación, todos los días me pongo al sol un rato.

Por primera vez en mi vida, he aprendido a hacer la tortilla de patata. Era una receta que siempre se me había resistido. Youtube fue mi tabla de salvación.

Estoy viendo una extraña película, verdaderamente extraña: Sólo los amantes sobreviven (2013). Una historia de vampiros ambientada en Tánger.

Ideas para árboles de Navidad

 

Hoy, dando la comunión en una parroquia, a una señora se le ha caído la forma de la mano. ¿Qué se hace en un caso así? Lo explico porque imagino que será de interés para no pocos de mis lectores.

Si solo se le ha caído de la mano, lo que solemos hacer la mayoría de los sacerdotes en España es recoger la forma y consumirla. Razonablemente se puede suponer que los ácidos del estómago destruirán los microbios normales que pueda haber en el suelo de una iglesia en España.

Y digo España, porque los microbios que puede haber en el suelo en un suburbio marginal de Calcuta no son los mismos. No voy a entrar en detalles.

Aquí no tengo el menor problema en consumir la forma, aunque la haya tocado la mano del que se le ha caído.

Ahora bien, si ha tocado la lengua de la persona, lo que hago es colocarla en un frasco de cristal con agua. Ese frasco es guardado en un armario de la sacristía, con una etiqueta que dice: Forma que ha caído en el suelo. Pasados unos tres días el contenido del bote se coloca en tierra que no vaya a ser pisada.

Lo normal es hacer un hoyo en una maceta de la iglesia y cubrirla respetuosamente con tierra.

Año 2020: Feliz Navidad y triste coronavirus

 

Ha sido una deliciosa y entrañable cena de nochebuena con dos familias polacas reunidas en torno a una mesa. Las dos familias bien conocidas por mí desde hace años. Entre todos no superábamos la cifra de asistentes decretada por las autoridades.

Las dos familias muy religiosas. La comida excelente. No exagero si digo que ha sido uno de los mejores banquetes del que he disfrutado en varios años: una extraordinaria lista de platos tradicionales polacos, deliciosos. Después ha venido la ronda de chistes polacos. Uno ha sido un chiste ruso. Yo he dicho dos frases polacas que tenía bien memorizadas y, por si acaso, escritas en una tarjetita de papel.

En este blog, no doy sermones. Tampoco en Navidad. Para eso tengo mi canal de sermones. Tengo mi blog informal, mi canal para predicar y mi Biblioteca Forteniana para las cosas más profundas.

Muchas felicidades a todos los habituales de este rincón de la Red. Y recordadlo, no debeís temer al coronavirus de ahora, el SARS-2. Esto no es nada. 

Otra cosa será el futuro SARS-CoV-8-ultimate. Eso sí que será harina de otro costal.

Hay otro tiempo... el retrofuturo

 

El nombre del virus futuro de ayer ya impresiona: ¡SARS-CoV-8-ultimate! Soy el creador, no del virus, pero sí del nombre.

Aunque creo que hay una variante previa que, entre otros efectos, hace crecer el pelo. Lo malo es que todos los otros efectos secundarios son muy perjudiciales, entre ellos que te quedas sordo, además de perder el olfato.

Lo del virus futuro de ayer me recuerda a todas las webs dedicadas al retrofuturo: Web X, donde el futuro sigue presente. Web X, el futuro ya no es lo que era. Me encantan ese tipo de frases. Por favor, si sabéis más lemas de webs de este tipo, ponedlas en los comentarios.

Podrá venir el futuro que sea. Pero para los que nacimos en los años 60, el futuro ya no será lo mismo sin los trenes monorailes entre edificios y aquellos trajes que parecían pijamas. Mucho móvil y mucho Internet, ¿pero dónde están aquellas pistolas de rayos, dónde los coches voladores?

El futuro ha llegado, sí. “¿Pero a esto lo llama usted futuro?”. Ahora llamamos futuro a cualquier cosa. Esto no era lo prometido.